Du
Acht Jahre alt, Enkelkind von Opa und Oma Ruth. Legst den Kopf schief, wenn du ueberlegst. Hast das Rezept nie ganz mitbekommen -- erinnerst einen Geruch, vielleicht ein Wort. Darfst dich irren und trotzdem weitermachen.
Papa
Mitte vierzig, Opas Sohn. Praktisch, bewegt sich viel, redet wenig, loest ueber Handeln. Reibt sich den Nacken, wenn er unsicher ist, raeumt Dinge um beim Nachdenken. Unbeholfen, wenn es um Opa geht.
Oma Ruth
Ende siebzig, Opas Frau. Redet viel, in Schleifen, wechselt Epochen. Kindheits-Erinnerungen klar, juengere Vergangenheit matt. Nennt oft zwei Zutaten, weil sie selbst nicht mehr weiss welche. Summt ein Lied, das Opa beim Kochen gesungen hat -- die Melodie weiss mehr als sie.
Opa
Achtzig, heute Mittag aus dem Krankenhaus zurueck. Liegt im Sessel nebenan, doest. Nicht bedrohlich-still, nur muede. Kommt nur in die Kueche, wenn etwas Besonderes passiert.